El Prisionero

Soy un prisionero, un patético cautivo sin voz.
El pasado sodomiza con brutalidad mi presente,
y mi presente se desangra inexorablemente ante el futuro;
y ese malnacido, con suma frecuencia, se pierde y nunca llega,
arrastrando sus pies embarrados sobre una hoja blanca,
malgastando su tiempo entre las piernas de una vulgar ramera
de cara angelical, de pura inocencia...

Soy un prisionero, cautivo de la inmensidad y sus falsas luces;
nadie pagará mi fianza, y mis bolsillos están vacíos.
Porto cadenas ligeras que no me retienen,
mas agonizo en soledad, recluido en una diminuta celda,
a cuya puerta negra nadie se asoma nunca;
me equivoco,
al otro lado siempre están las afiladas uñas de la Muerte...
¿He escuchado una voz, un ruido, una llamada?
No, son ecos de pisadas; ecos de ratas.

Los cantos de los pájaros invaden este ergástulo estanco y sucio,
de paredes azules, insalubres, infinitamente ínfimas,
mientras la lluvia inunda un suelo lleno de polvo de huesos
y légamo grumoso.
Sus silbidos semejan reverberantes, estrambóticos;
¿son pájaros cantando o gritando de dolor?
Incertidumbre, temor, pánico.

El agua está fría, gélida, y su tacto me evoca perdición,
olvido, sufrimiento, tragedia, devastación absoluta.
¡¿Qué decir de los susurros que no me dejan dormir,
del llanto incansable de un niño extraviado,
devorado poco a poco por la corrupción de la carne?!

Veo el lento discurrir de las nubes a través del cristal empañado,
y sus siluetas difusas se reflejan en mis pupilas ahumadas,
mientras el amanecer y el anochecer se alternan,
precipitadamente,
alocadamente,
y me descubro sumido en sombras a mediodía,
observando un sol moribundo al otro lado del espejo.

¡Cascarón maldito, de rayos falaces, hoy brillas altivo!
Pero yo sé que también eres prisionero,
que estás atrapado,
y que tu desgarrador quejido recorre el cosmos,
pidiendo ayuda, clamando socorro...
¡Hasta los astros temen el fin! ¡Es cierto!
No lo niego.

Mi piel tirita, en reacción al sufrimiento galopante,
y la sangre se derrama como una fuente de rubíes líquidos,
dibujando un árbol de mil ramas quebradas en la alfombra amarilla.
¡Qué bonita estampa!
Pero mi cuerpo se autodestruye, se pliega ante el corrosivo tacto
del tiempo y del oxígeno...
Suspiros y exhalaciones de vacío lacerante
mutilan la materia caliente y la tornan en fiambre.

Un esqueleto ridículo yace tirado ahora en el suelo,
a la vera de una planta seca, tostada, muerta.
Sus hojas mustias cubren los agujeros de mis ojos fenecidos,
esos por los que se escapa el agua y las palabras;
pero la corriente se lo lleva todo indistintamente.
Soy una mácula blanquecina en el follaje del árbol rojo.

Hojas, huesos, sueños. ¡Bah!
Sinfonías de ultratumba,
balbuceos de lo inconexo.
Una hilera de barrotes inexistentes retienen al Prisionero,
incapaz de caminar y salir al exterior por su propio pie.

Su corazón de hierro le pertenece a una persona que no es él;
su vida no es suya,
sus huesos no son suyos,
su aliento no es suyo...
Nada, absolutamente nada es suyo;
solo el cautiverio y la desolación
llevan su nombre grabado a fuego...

¡Ay, pobre Prisionero!